Michael Jackson
Nunca se sabrá qué personaje fue el que será enterrado la semana que viene en el cementerio Forest Lawn Hollywood Hills de Los Angeles.
Ese ilustre cadáver tenía la identidad de quien había nacido en Indiana como Michael Joseph Jackson pero se parecía sólo de un modo remotísimo a quien todos habían admirado en los años 80.
Empecemos por el comienzo. Cuando la muy pobre familia Jackson apostó por la música como atajo al ascenso, Michael sólo tenía cuatro años. Era, sin embargo, tan maravillosamente precoz que un año después ya era el vocalista de The Jackson Five.
Como la infancia le fue arrebatada, Jackson (Michael) hizo lo que muchísimos niños secuestrados por la fama llegan a hacer para vengarse: decidió congelarse emocionalmente en una edad que lo exonerara de las miserias de ser adulto.
Genial y desquiciado, no sólo se pasmó en ese estado de gracia sino que empezó a jugar con su identidad y su género. No sería negro como el papá abusivo que manejaba una grúa y siempre estaba escaso de dinero ni sería del todo el hombre de la casa que sus padres habían ideado -parásitos de su talento- desde las primeras grabaciones en el sello Motown.
De modo que se puso a trabajar en ello y los resultados asombraron al mundo. Ese negro original, apuesto y bien plantado, se fue suicidando hasta llegar a ser un monstruo de luz de neón, un blanco a punta de descamados sucesivos, una pesadilla de nariz respingada.
O sea que del Michael Jackson nacido en agosto de 1958 en Gary, un pobre pueblo de Indiana, sólo quedó el armazón. Todo lo que cubría aquel esqueleto prodigiosamente ágil y dúctil para el baile fue cubierto por una piel falaz, unos labios que dejaron de ser belfos a cuchilladas, un mentón de niñita y una peluca androide terminada en un lacio robacorazones.
Claro que le quedaba la agilidad, el talento y la voz y con todo ello pudo seguir haciendo música y dinero, pero lo que Jackson no supo es cuánto lo odiaron los negros de todo el mundo que no se avergonzaban de serlo, los que en su país habían sobrevivido a siglos de desprecio y a la triple K del sur infame, aquellos por cuya liberación Abraham Lincoln había librado una guerra espantosa, aquellos que, a pesar de su liberación, siguieron siendo, hasta 1965, los apestados de Alabama.
Jackson no sólo desacreditó al gremio de los cirujanos plásticos sino que deshonró las luchas de Stokely Carmichael, la música de Miriam Makeba y los discursos que construyeron la autoestima negra de Martin Luther King. Fue, en suma, alguien que se hizo ex negro en el quirófano.
Por eso el entierro de la próxima semana tendrá una cierta atmósfera de redundancia.
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Empecemos por el comienzo. Cuando la muy pobre familia Jackson apostó por la música como atajo al ascenso, Michael sólo tenía cuatro años. Era, sin embargo, tan maravillosamente precoz que un año después ya era el vocalista de The Jackson Five.
Como la infancia le fue arrebatada, Jackson (Michael) hizo lo que muchísimos niños secuestrados por la fama llegan a hacer para vengarse: decidió congelarse emocionalmente en una edad que lo exonerara de las miserias de ser adulto.
Genial y desquiciado, no sólo se pasmó en ese estado de gracia sino que empezó a jugar con su identidad y su género. No sería negro como el papá abusivo que manejaba una grúa y siempre estaba escaso de dinero ni sería del todo el hombre de la casa que sus padres habían ideado -parásitos de su talento- desde las primeras grabaciones en el sello Motown.
De modo que se puso a trabajar en ello y los resultados asombraron al mundo. Ese negro original, apuesto y bien plantado, se fue suicidando hasta llegar a ser un monstruo de luz de neón, un blanco a punta de descamados sucesivos, una pesadilla de nariz respingada.
O sea que del Michael Jackson nacido en agosto de 1958 en Gary, un pobre pueblo de Indiana, sólo quedó el armazón. Todo lo que cubría aquel esqueleto prodigiosamente ágil y dúctil para el baile fue cubierto por una piel falaz, unos labios que dejaron de ser belfos a cuchilladas, un mentón de niñita y una peluca androide terminada en un lacio robacorazones.
Claro que le quedaba la agilidad, el talento y la voz y con todo ello pudo seguir haciendo música y dinero, pero lo que Jackson no supo es cuánto lo odiaron los negros de todo el mundo que no se avergonzaban de serlo, los que en su país habían sobrevivido a siglos de desprecio y a la triple K del sur infame, aquellos por cuya liberación Abraham Lincoln había librado una guerra espantosa, aquellos que, a pesar de su liberación, siguieron siendo, hasta 1965, los apestados de Alabama.
Jackson no sólo desacreditó al gremio de los cirujanos plásticos sino que deshonró las luchas de Stokely Carmichael, la música de Miriam Makeba y los discursos que construyeron la autoestima negra de Martin Luther King. Fue, en suma, alguien que se hizo ex negro en el quirófano.
Por eso el entierro de la próxima semana tendrá una cierta atmósfera de redundancia.
Quan va haver la febre del Saturday Night Fever, al Perú un jove local, va arribar a assassinar la iaia per comprar-se un trajo com el del Travolta... així que poca broma.
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